Llegaste

como rompen las olas en la orilla

trayendo esa inevitable inmensidad

que te persigue.

Tem..blé..

y en un intento por saltar

aquel mar de dudas

te encerraste en caracolas.  

¿No veis que se os caen las palabras

y van dejando un reguero

de ilusiones desteñidas?

Nos habéis robado los colores

y ahora solo soñamos con ceniza.

Ceniza de las cosas que se acaban.

Nos habéis robado la esperanza.

¿Sabéis?

Porque la esperanza es verde.

Y el rojo pasión

y la inmensidad del azul

y el blanco inmaculado.

Que no os extrañe si ya no brilla el sol.

Dejad de hablar como si llovieran frases

para después evaporarse.

La palabra es más fuerte que una metralleta.

Y los sueños son nuestra libertad.

No lo olvidéis:

si no nos dejáis soñar

no os dejaremos dormir.

Ahora tengo un  balcón
con vistas a otras historias.
Y a ratos me entretengo imaginando
cómo serán sus vidas tras cada cristal.
También pienso en cómo será la tuya
(aunque no existas)
y te veo en frente
mirándome bailar desnuda con la persiana abierta.

Tú eres viento

Te tuve que poner un nombre

para que no te derogaran los silencios,

las salas de espera,

los puntos suspensivos…

Me asustaba olvidarte en cualquier cajón

vacío

o en cualquier alcantarilla de esta ciudad huérfana

con las demás palabras que nadie dijo.

¡No! no quiero que seas esa soledad

que a veces me escolta,

porque a ella no le sobran ilusiones

ni le canta a la luna las noches cuando bebe

ni refulgen luceros en sus ojos.

Tu nombre se parece a las constelaciones.

Cuando la noche oscurece

abdican sus vocales

como si te desnudases en mi cama

recóndito, impronunciable.

Si llueve

te haces sucesivo como el murmullo

del agua en los tejados.

Hay días, incluso, que eres capicúa

verbo, ruido, promesa.

Viento.

Te he nombrado de tantas formas…

pero tú nunca respondes. 

Hace ya muchas cervezas

que perdimos la inocencia.

Fue nuestra metamorfosis

solo que en nosotros

el vello púbico hizo las veces

de alas de mariposa.

Y ahora volamos

hasta donde la imaginación

nos sugiere paisajes

(es por eso que

me he vuelto tan creativa).

Cambiamos de sueños

tanto como de cama,

porque la luna se ve distinta

desde cada sábana manchada

de semen y misterios,

gemidos y ternura.

Y aprendimos

que la empatía es el motor de este mundo

y que aunque hayamos perdido la inocencia

siempre nos quedará la magia. 

Tumbada en la cama
espero.
Espero al Tiempo,
al "tiempo al tiempo"
pero no pasa nada:
solo tiempo.

Miro las cosas que alcanzan mis ojos
en la habitación,
ese ordenador
que hace años que no enciendo,
un sujetador que me acabo de quitar,
los posters de culos, fotos de antes
y algunos trastos que evocan
mis ideales de antaño
(los cambio tan rápido)
y entonces pienso en cómo
el tiempo
les va despegando, poco a poco,
la identidad.

Y por fin lo comprendo:
tengo que correr.

Corre, no tardes más.

Ya no puedo contener

todos los días ausentes

desbordando mis neuronas.

El vacío pesa demasiado.

¿Cuándo vas a rogarme

que te devuelva los ríos

que nunca nos bebimos?

¿Cuándo dejarás de usar

mi nombre de pila

para llamarme amor

o puta o cielo?

Ya me duelen los sentidos

de no verte, de no oírte,

de no tocarte, de no olerte,

de tu boca,

y me duelen también de verte,

de oírte, de tocarte, de olerte,

del recuerdo.

Es así,

por el día aborrezco

todas tus estelas,

por la noche me vuelvo

del lado de tus pecas.

“Del otro lado,

donde el vacío es luna.”